Caminho ao museu do índio

Se vejo, choro.
Se ouço, ensurdeço.
Se cheiro, apodreço.
Se sinto, me despedaço.
Se falo, logo me calo.

As crianças correndo
competindo com o vento
passam pela construção gris,
passam por corações vis.
Invadem-me os olhos
as águas cinzas do maracanã
Rompem-me os sonhos
os caminhos de toda manhã.

Uma maritaca e uma cigarra
anunciam o amanhecer
Uma furadeira e um guindaste
anunciam que é hora de viver.
Em meio a alta perfuratriz
resta-me a memória melódica
daquele rouxinol que um dia foi feliz.

Na aurora ainda descansa o doce odor
que exalou o peculiar jasmim da noite.
na cama os sonhos, na calçada só a dor
de caminhar rumo ao diário açoite.
O  aroma floral perde espaço,
tortura o corpo tal ar putrefato
das margens  que invadiram os olhos
das furadeiras que percorreram os ossos.

Os baques da construção
são os baques que pouco a pouco
colam pregos em meu coração.
A cada pedra monumental que se perde
é uma asa falha  tentando bater
em meio a correnteza inerte.

Se me encontro lá, sinto tudo
de todas as maneiras.
Tamanho golpe faz ser mudo
meu corpo, e as passagens corriqueiras.
Não porque não quero a todos falar
mas porque me faltam forças para gritar.

Ninguém ouve
Ninguém sente.
No final ninguém soube
das maldades que sorrateiramente
passaram pela gente.